Ossos de Ofício em Terras Selvagens

Era uma vez um grupo de gatos cipriotas... (tou farto dos malteses)! Faziam festas e enchiam inumeráveis carrinhos-de-compras com garrafas de ex-conteúdo alcoólico. Libações Fratícidas! Delírios Funkáticos! Alucinações Divagantes! Em Uníssono... A(há) um só pulmão! Em cascatas infindáveis!
Sofrendo de mazelas no dia seguinte,... ossos do ofício...!
É cada vez mais difícil!

Em Sovietskaya-Gavan (A verdadeira terra selvagem), cheio de "Big Spliff" na cabeça e entupido em fumo...

Mazi dEUS eX mACHINA

(Post publicado com uma semana de atraso devido a... ossos do ofício...!)

Elegia a uma das mais embrutecidas casas de pasto fora-de-horas da cidade do Porto!

PONTUAL!
Há hora para entrar, mas não há hora para sair! Há sempre mais um "Principe" a pedir! (Tremoços e amendoíns, se faz favor!)
Vocalizações, conversas de tudo que chocam em toda a parte.
Mirita, cachorro à Pai Adão, prego ou hamburger, batata frita (Molhos) e só no molho da francesinha é que falta arte!
Late Night a ver um França-Dinamarca do Mundial 2002 na Sport TV... ler o JN... e nem de propósito entra um grupo de dinamarqueses embrutecidos, quase todos já na casa dos 50. Olhar para eles deu-me vontade de os imaginar a bordo de um "drakkar", envergando capacetes com altivos chifres, escudo redondo e machado, urrando enquanto brandiam as armas no ar! Três destes Vikings hodiernos sentaram-se mesmo atrás de mim. Comeram sandes de conteúdo inomínavel, beberam Super Bock's, Whisky e Croft... enquanto se peidavam... Nada era ouvido mas muito se cheirava... (Fodasse... Que bedume!)... Nada de estranhar, os Nórdicos são assim... Foi só um pequeno choque cultural... Nesta casa em Portugal, chamada Pontual!

(Mais um "Principe" e uns tremoçinhos se fizer o favor.)

- Puxando de "outro" um cigarro...-

Mazi dEUS eX mACHINA

A Paranóia dos Códigos, Boletins de Metereologia

Saudações!


Sei que não é o meu dia de escrever post, mas o Jardim não tem horário de encerramento, está sempre aberto a gajos que "digam coisas".
Ultimamente tem-se falado muito do livro que agora se tornou filme " O Código Da Vinci " de Dan Brown, eu nunca li o livro, e não tenho por costume dizer coisas sobre livros que não li, mas também, não sinto o mínimo interesse em ler o dito livro. Mas acho piada á importância gigantesca, e á cobertura absurda que os media estão a dar ao filme, tal como fizeram em relação ao livro. Agora está na moda dizer Código X, Código Y, ainda noutro dia, morri de riso, com uma manchete de um Jornal Desportivo, relativa a declarações polémicas de um jogador do Benfica: "Código Geovani", fodasssssssssssssssssse, que é isto??????... já não chega as modas das séries juvenis da TVI, ainda temos de levar com a moda dos Códigos????????
Bem, mas já que está na moda falar de Códigos, de mensagens encriptadas, imaginem um apresentador de Metereologia: " - E como se pode verificar, existe um certo Purple Haze que impossiblita a circulação na Stone Free street ".
Ora, isto é um código! Hã, eu estou a ver aqui um código! Ora, Purple Haze é uma musica de Jimmi Hendrix, Stone Free também, ora, tendo em atenção as respectivas letras das musicas... portanto ele queria ser Stone Free mas o Purple Haze não lhe permitia encontrar o caminho.
Bem, espero que em breve acabem estas modas dos Códigos, e já agora, que acabe também esta mania/histeria das séries juvenis da TVI.

Xiquinho, demasiado cego devido a dois trios, o primeiro é constituído por calor infernal, cerveja e casss; quanto ao segundo, é composto por Mitch Mitchell, Noel Redding e Jimi Hendrix, " The Jimi Hendrix Experience ", da qual sou cobaia.
Recomendo " The Jimi Hendrix Experience BBC Sessions ", um album do outro mundo. Este album fez-me quebrar a auto-promessa de não voltar a comprar um cd original.

Saudações e Abraço!

Pronto, é agora

Boas!

Estava por casa perdido em pensamentos, sem me apetecer escrever ou fazer outra coisa que não mergulhar de cabeça numa piscina de gelo quando disse para mim memso que o calor não vai parar mesmo que eu fique parado. Portanto, vai daí que vim até ao jardim a ver se o ar estava mais fresco.

Continua a faltar um tema: já se falou do tempo; posso também falar dos meus constantes e injustificados atrasos; posso falar do vazio; do cheio; do tudo ou do nada; do reconhecimento ou da fuga. Não me apetece falar de nada!

A semana foi estranha e reveladora: não posso viver sozinho ou entre os homens - aparentemente sou prepotente e não sei tomar conta do que é meu; se estou sozinho entregue a mim mesmo mato-me de tédio; se tento ajudar as outras pessoas fico sem tempo para mim; se não as ajudo sou egoísta; se não estou sozinho não consigo fazer as minhas coisas; se estou sozinho não me importo com ninguém excepto comigo mesmo.... como disse: uma semana estranha e confusa!

Que estranho equilíbrio é este que tem de existir entre nós e os outros? Temos a relação patronal, a amizade, o namoro, a família, a relação com os estranhos com que nos cruzamos, a relação com o bófia do metro, o bófia da estação, o bófia da rua, o bófia de trânsito, o bófia.... com o dealer, para quem o usa ou é usado...
Acima de tudo estou farto destas pequenas e cansadas relações de causalidade - une aqui, desata aqui, puxa por ele daqui a ver se ele aguenta... A triste verdade é que se tá toda a gente a cagar para toda a gente... quem quer o seu tem de segurar e quem é simpático fica desorientado - e a seco com vozes secas do outro lado a exprimir a sua inocência.
O que escrevo aqui e será tudo isto mesmo necessário?

Bem, do que preciso?
De uma sessão de paiva à moda antiga; de equilíbrio psicológico à minha volta, de paz e sossego...
(parei um pouco e fiz esse: agora escrevo e fumo um paiva mitra.... porque não há mais, nem vai haver porque tou sem pasta e aquele mito do dealer que anda aí na rua a dar droga a ver se desencaminha é uma ENORME MENTIRA URBANA!). - e supostamente nada disto deveria ser dito...

Ainda não decidi sobre o que vou escrever e sem tema não há progressão... sei lá: aparentemente anda tudo sem tema, tudo murcho e o calor ainda agora começou...

Pronto, é agora:

Do fundo da minha visceral sinceridade arranco a verdade de que os meus dedos não conseguem criar, apenas destruir a harmonia do que acontece à minha volta. A minha boca não cala a verdade que incomoda tudo e todos quando se sente cheia e pronta a cuspir todas as verdades que guarda e esconde. A minha mente não para de pensar em novas formas de todos ajudar, de todos abraçar para acabar agarrando-se sozinha quando mais precisa. Os meus olhos observam tudo para quase tudo esquecer no caminho da felicidade, no caminho da perseguição da revelação solar, lunar, mística. Sei que não tenho tempo, mas é do meu peito que ele brota para todos englobar, sem ninguém esquecer e fico esquecido. Tenho tempo para todos, sem tempo nenhum para mim excepto as madrugadas em que todos dormem e ninguém precisa de nada, ninguém quer nada, ninguém deseja nada eu eu posso existir livrezinho no meu mundo de ilusões.

O pior erro que se pode cometer: estar demasiado presente.... depois não tens espaço de fuga. E toda a gente se sente na importância de fazer exigências, na importância de dizer :assim não, não me parece que resulte.... assim não quero... assim não posso, enquanto se ata e desata e não se chega a lado nehum porque toda a gente puxa em direcções opostas. E não há hipótese de reconstruir outro mundo, outra casa fora daqui onde tudo faça sentido e haja espaço para dizer o amor a todas as horas.

Agora que falo para o ar a ver se tudo isto me cai em cima, experimentando o chão debaixo dos meus pés a ver se ele não me trai, chego à conclusão que nada disto faz sentido: é apenas o produto de uma mente cansada e excessivamente abusada.

Esqueçam tudo o que escrevi - façam de conta que nunca me viram....

josé de arimateia, misantrópico com falta de tempo

Tudo é o que parece. [composição]

Observando,
Babince

Carousel

Saudações!

A semana passada não me foi possível dizer coisas, mas de qualquer maneira, já é outra vez Quarta -Feira e embora com algum sacrificio, pois os olhos insistem em fechar, estou de volta ao nosso prezado Jardim Virtual.
Mais uma vez, concretamente desde dia 15, ando em sentido contrário, quer dizer, não ando em contramão pelas estradas ( o que até é vulgar no nosso estranho país ) mas venho para casa dormir quando a maior parte das pessoas está a ir para o trabalho ou para as aulas. Estou outra vez a fazer noites, e como tal a minha existência nos ultimos dias tem-se cingido ás funções básicas do vulgar primata contemporâneo: Dormir, Comer, Trabalhar, Dormir, Comer, Trabalhar e assim sucessivamente.
Parecendo que não, trabalhar das 23:30 ás 7:30 faz com que o tempo livre, seja ocupado por uma unica actividade... DORMIR, até á hora do jantar, ora, acordo, janto, e digo: "Ya, tá na hora de ir trabalhar". O que vale é que já só faltam duas noites para voltar ao meu horário normal da Tarde.
Não vou voltar a falar dos bizarros clientes que vão a áreas de serviço de madrugada mas deixem-me só dizer isto, uma noite destas 2 gajos pedem 6 cervejas, o cartão dá Não Autorizado e os gajos suplicam para que lhes permita levar as cervejas a ponto de quererem deixar o bilhete de identidade... enfim.

Bem, o sono já me começa a tolher o raciocínio e a cama não para de chamar por mim, portanto em vez de dizer mais coisas, vou transcrever coisas ditas por um indíviduo que fez parte da banda mais complexa e estranha, mas ao mesmo tempo genial, de todos os tempos, basta referir que uma das suas maiores influências era Frank Zappa, falo obviamente de Mr. Bungle.
Sei que grande parte dos jardineiros já conhece este albúm mas recomendo que voltem a ouvir, e para quem não conhece, sugiro que ouçam este album com muita atenção. E não podem alegar que não gostam do género, pois este album inclui musica para todos os gostos desde ska, jazz a som circense etc.





Há mais de 2 anos que ando colado com este album, mas nunca tinha prestado grande atenção ás letras, pois bem, cheguei á conclusão que não é só o som que é babine em Mr. Bungle...
Esta é a letra da musica Carousel, faixa 4 do primeiro albúm ( que tem o mesmo nome da banda). As coisas que se seguem são da autoria do senhor Patton, que neste albúm se auto-denomina como Vlad Drac:

A carnival for the human race
Cotton candy, happy face
A child talking with his mouth full
Girlfriend get´s stuffed animal

A festive mood is all around
Another world is what we´ve found
Step right up, let´s make a deal
Let´s ride on the Ferris Wheel

(Atentem agora ) :

You know there´s something lurking underneath the shape
With a mask over his head and make up on his face
Look at me I´m Sandra Dee
Take a look in the mirror and see the clown in yourself

If you want to know what´s behind the show
You ride my Carousel and enter life´s jail cell
Love and blood begin to meld, you´ve lost the self that you once held
Merry go round your head - Awake, Asleep, Alive or Dead.

The clown that painted a smile on you
Is now the one unmasking you
Animated scenes unwind
Dormant figures come to life

Entangled in your own web
A twisted tunnel overhead
A glimpse of light, a drop of dew
You slide into the swimming pool

A roller coaster ride into the rivers of your mind
The currents merge, your feelings surge, your life´s a pantomine
Beauty is the spiral going round and round the beast
Without the vampire effect the carnival is deceased

Fun.

Roly poly
Topsy turvy.
Hang upside down.
Fall to the ground.
I think I´m going to be sick.

____
Saudações e Abraço!

Xiquince

Sunrise

foto por quase.

Nasceu o dia sobre um grupo de pessoas muito embrutecido... mas um bom dia, sem dúvida....

josé de arimateia, depois de ver nascer do sol

pensamento do dia

Em Portugal só se vê a novela e nunca o jornal!

josé de arimateia, de gazete

Procura-se Saltadores (M/F)

Procura-se Saltadores (M/F)

Se já sabe andar e ainda não foi atacado/a pelo reumático, então esta proposta é para si. Junte-se às demais 599.999.999 pessoas dispostas a saltar consigo no próximo dia 20 de Julho e atire a Terra para longe. Tão longe que nem a volta a ver. Contamos consigo!
_____

Ele há com cada uma! Vamos agora mudar a órbita da terra… isso é que era bom.

Dito isto, convém contextualizar. Uma iniciativa promovida em www.worldjumpday.org (WJD) pretende fazer com que 600 Milhões de terráqueos da face ocidental do planeta pule, simultaneamente, às 11 horas, 39 minutos e 13 segundos, hora de Lisboa, do dia 20 de Julho de 2006, este ano portanto, com o intuito de alterar a órbita da Terra e resolver todos os “nossos” problemas: aquele do aquecimento global, o do degelo dos glaciares e da subida do nível médio das águas do mar, o outro dos dias serem curtos para tanta maluqueira para fazer, etc.

Norte-Americanos, Brasileiros, Marroquinos, Argentinos, Portugueses, Quenianos, Ingleses, Alemães, e toda a “tropa” possível, aos pulos ao mesmo tempo, a ver se nos põe literalmente daqui para fora, se nos manda dar uma volta, ou outras voltas diga-se, que esta já chateia entretanto. Agora, pergunto eu, os chineses sabem disto? É que há o risco irremediável de termos um ping-pong brutal e sem precedentes em que de Terra se faz bola. Ninguém vai discutir o que valem os chineses a jogar ping-pong, por isso a vitória está entregue, do mesmo modo que ninguém contestará que chineses, na China, serão à volta de 1 bilião.

Se cada um de nós representasse 1 metro no desvio da órbita do planeta, então salte-se e vamos para mais 600 Milhões de metros de distância do Sol, para a fresquinha cálculo. Com a direita que o chinês tem para este desporto de bola-lá-bola-cá-sem-bola-ver, salta 1 Bilião de amigos chineses do outro lado do Mundo, e então, se não me enganam as contas, 600 Milhões – 1 Bilião = – 400Milhões, o que significa 400 Milhões de quilómetros mais próximos do Sol, a uma temperatura em que as Copacabanas da vida se multiplicam até aos pólos a uma velocidade vertiginosa e com temperaturas 400 mil vezes superiores às da cidade carioca, incinerando tudo quanto é forma viva. Ou seja, aquilo que dizem ser a carne dos restaurantes chineses passa a ser efectivamente verdade, e aqueles aproveitam para de uma só vez preparar “Ocidental na Chapa com Arroz Chao-Chao” suficiente para alimentar 1 Bilião de chineses nas próximas duas semanas.

Certo é que milhares de t-shirts do WJD terão sido vendidas via Internet até ao momento, acreditando que aquele aviso de “esgotado” na loja do WJD on-line significa que muitas camisolinhas já foram compradas. Que ideia de génio o destas criaturas. Que cientistas com tão bom olho para o negócio, estes que nos querem pôr todos aos pulos no dia 20 de Julho.

Na realidade o salto de um humano representa 0,000005 Toneladas de TNT, o que quer dizer que os 600 Milhões pretendidos representam 300 Toneladas de TNT. Comparado com o poder de uma bomba atómica (20000 toneladas de TNT) não passa dum telecomando a cair ao chão na casa do vizinho de cima depois deste adormecer no sofá. O certo é que se esta fenomenal ideia do WJD não funcionar, e se dia 21 de Julho continuarmos todos em vias de aquecimento global, sempre sabemos que a alternativa nuclear está à distância de um botão vermelho e talvez essa possa resolver os “nossos” problemas, aliás, como resolveu os problemas de Hiroshima há 50 anos.

A questão repete-se. O Homem a tentar alterar o curso natural da vida do planeta. É notório que nem tudo o que se passa com o planeta hoje é do foro natural, mas nem sempre os exageros com que se vem alarmando as populações é verdadeiro, o que não significa que não seja útil no sentido em que ao exacerbar, previne. Não tomem no entanto como prevenção o lobby nuclear de que a Terra está gravemente condenada ao aquecimento por vias do petróleo... não se trata de prevenção, mas de um "puxar a brasa à nossa sardinha" evidente, em que a conclusão passa por dizer que "dos dois venha o diabo e escolha!".

Continuando, o planeta está “habituado” a alterar as suas condições climáticas. Não esqueçamos que a Terra vive, alternadamente períodos de glaciação e interglaciação em que o aquecimento do planeta é normal. Aliás, o actual “aquecimento global” teve inicio há 18.000 anos e poderá ser temporário. Tendo em conta que se o planeta Terra tivesse nascido há 100 minutos, o Homem teria aparecido há 3 segundos atrás, 18.000 anos parecem-me um coffe-brake atendendo que a Terra tem 4,54 Biliões de anos.

Há quem diga que este interglaciar durará, sob efeitos do homem, qualquer coisa como 50.000 anos. Não me parece que seja com saltos que se diminua a duração deste período, efectivamente longo, quando comparado com outros interglaciares. Em alternativa, parece-me que a educação ambiental e a aposta convicta em fontes de energia “amigas do ambiente” serão as principais formas de evitar que o período de aquecimento em que vivemos se prolongue por mais tempo do que aquele que deve realmente durar. De resto, os “pulos” que o homem tem dado no planeta têm agravado quase sempre os problemas. Todavia, se isto realmente aquecer muito, descansem, vamos vê-los fugir.

Pratiquem Muito. Comecem a saltar já!

A 20 centímetros do chão só para vos falar ao ouvido,
Babince

Roda Dentada ou Dentada na Roda

Peça da engrenagem
Sujeita a uma lavagem.
Basta uma só aragem
Que paralisam e já não agem!

Actos de sabotagem,
Rajadas à passagem.
Gestos de Coragem?
Eles que as encaixem!

Percebendo nada do que fazem,
Julgam que és selvagem.
Ao longo desta viagem,
Percebi como reagem!

*

Areia na engrenagem,
Água suja na lavagem.
Tornado em vez de aragem,
Por favor não me ultrajem.

Saboto a sabotagem,
Passando-vos à margem.
Vocês são uma colagem
E eu adoro a mestiçagem!

Seus cabeças de porco…
Deu tudo para o torto!
Esmago na mão
Toda a vontade de Reacção!

Derivações Divagantes - Derivantes Divagações

Autocarro, comboio, Aveiro, Coimbra e CORTEJO!
Libações universitárias num país de tendências parasitárias!
Embrutecimento geral das massas. Não há como escapar... É contagiante! Pior ainda quando se gosta desse contágio... dir-se-ia que acima de tudo é uma manifestação pagã!
Lascívia, Gula, Luxúria... diria o Senhor Prior! Puro entretenimento humano, digo eu. Este símio antropóide adora intoxicar-se... uns com isto, outros com aquilo... Acima de tudo, alteração químico-física do ser, sempre à procura da transcendência metafísica!
Ver mais além, catapultar-se para um limbo de intoxicação, viver por momentos numa realidade paralela! Eternamente insatisfeito procura tirar do mundo um novo proveito. Citando Baudelaire: "EMBRIAGAI-VOS" (vide texto "Venenos Sagrados, Venenos Profanos" de Tiago). Pois estamos num Ex-País...
Envergando volta de ouro, calça de tirilene, sapatinhos de vela, camisa havaiana, brilhantina e óculo Gucci, à procura de uma fêmea disposta a tudo...

Mazi dEUS eX mACHINA

Camisas brancas com corações azuis

boas!

O negócio tem andado muito fraco: já ninguém tem tempo nem forças para aguentar a mercearia de pé e em funcionamento. As queimas, as teses, os estudos, os trabalhos e as circunstâncias dispersaram os jardineiros pelos quatro cantos das ocupações - e agora estão todos presos dentro desse quadrado.

Eu, sendo que me posso considerar dos mais desocupados, ando por aqui, tiro as minhas fotos, escrevo os meus poemas e considero os meus problemas com olhos de menino: hoje, faltando alguém mais talentoso para me emudecer, vou falar de algo com que me confrontei hoje, algo simples e, penso eu, um pouco cómico até - tentemos levantar o moral caído deste país....

Sábado à noite houve um concerto no qual fui tirar umas fotos à banda. Até aí nada de especial: as luzes um pouco complicadas, espaço um pouco apertado demais para permitir uma real liberdade de movimentos, boa música e funk para todos. Agora, mais ou menos perto do final da primeira parte, reparo num senhor de cerca 40 anos, cabelo grisalho, pintarolas - porque estava acompanhado de uma senhora loira (obviamente pintada), já um pouco entradota e acabada por alguma vivência. O que me chamou a atenção não foi a exuberância da sua dança - uma dança lúbrica de movimentos embólicos da pélvis, um hula-hoop perverso, mas a fantasia a que ele deveria chamar camisa: branca, por dentro das calças pretas, vincadas, e com um belíssimo padrão de corações grandes - e azuis! Juntando tudo isto à descrição do personagem podem ter uma ideia da morte de riso que tudo isto provocou em mim. Mas sendo um profissional, contive-me e continuei a fotografar, até que já depois do intervalo e bem a meio da segunda parte, o senhor interrompe as arremetidas da sua pélvis para me tocar no ombro e pedir uma foto. Mais uma vez tudo bem.... bem dizia um antigo professor meu que na vida nos iriamos confrontar com tudo.

O porquê de toda a minha confusão é simples: como e onde arranjou ele uma camisa assim? e para quê? Seria aquela camisa toda uma composição em homenagem à sua personalidade: o real "caça-corações"? ou a mais pura e extrema falta de gosto - e neste caso, ninguém o avisou porquê?

Quanto terá ele pago por ela?

um post simples e rápido... quem vier atrás que feche a porta!

josé de arimateia, a emitir fotos por toda a galáxia

5 Anos, 8 Meses e 7 Dias

Emudeceram-se os canhões na Europa! Às 00h de 9 de Maio de 1945.
Com isto veio a confirmação de um dos maiores actos de barbárie de que há memória na História do Homem…
Neuengamme, Dachau, Buchenwald, Auschwitz-Birkenau, Chelmno, Gusen, Natzweiler, Gross-Rosen, Lublin, Treblinka, Niederhaggen, Struthof, Arbeitsdorf, Theresienstadt, Bergen Belsen, Mathausen, Saarbrücken, Sobibor... Nomes que tristemente ficaram no imaginário colectivo mundial... 15 campos principais e 900 subordinados a estes… Parafraseando palavras da Guarda SS, entrar pelo portão e sair pela chaminé!
Neles pereceram cerca de 7 milhões dos 9 que foram deportados para tais campos. Destes, 5 milhões eram Judeus. (Bode expiatório preferido da boçalidade europeia quando algo vai mal). Só um número reduzidíssimo conseguiu sair deles com vida. Dos 90000 Holandeses restaram 600, 2800 franceses dos 110000 deportados… Não vale a pena referir mais estatísticas. Aos Judeus juntam-se também os inimigos do regime nazi, os marxistas, os grupos de resistentes, os prisioneiros de guerra, os inadaptados (loucos, deficientes, atrasados mentais, homossexuais), os ciganos e os negros.
Esta frase de Hitler mostra claramente toda a sua intenção… e demência também: “Se eu envio a fina-flor do povo alemão para o Inferno da guerra sem sentir piedade pelo derramamento do precioso sangue alemão, tenho também sem dúvida alguma, o direito de suprimir milhões de seres de uma raça inferior que prolifera como os piolhos.”
As multidões temerosas de homens, mulheres e crianças que os SS, sem a menor explicação, empurravam de noite para os comboios que partiam rumo à Alemanha, desconheciam a sorte que lhes estava reservada. Este angustioso mistério era intencional… Foi dos planos mais velados e encobertos de sempre… Eram poucos, muito poucos os que estavam fora dos campos e sabiam do que se passava, mesmo entre as altas patentes do exército alemão!
O decreto “Nacht und Nebel” de 7 de Dezembro de 1941, ditava que todas as pessoas cuja existência podia ser perigosa para o Reich deviam desaparecer sem deixar rasto na noite e bruma do desconhecido. As suas famílias deviam ignorar, para sempre, o que foi feito delas. A alguns prometera-se uma plácida existência num campo de trabalho numa tranquila cidade alemã, o que, depois das medidas vexatórias, dos registos, das perseguições, se lhes afigurava um porto de paz… outros pensavam no cárcere, no trabalho forçado nas minas e fábricas. Todos estes medos, comparados com o que aconteceu seriam sonhos… E as crianças… apertando seus brinquedos, não tinham ainda medo daqueles soldados alemães tão “correctos” que, às vezes, lhes acariciavam as faces. Mas a longa viagem para a Alemanha ia ensinar a todos que entravam, para não mais sair, o “Inferno prometido aos condenados”!
Com isto pretendo mostrar que todos foram vitimas por igual, apesar das motivações que levaram à morte de certos grupos de pessoas. Nada, mas absolutamente nada, pode fazer destacar a sua desgraça acima da dos outros, não há grupos especiais, escolhidos ou com missões divinas. Sangue judeu, sangue gentio, sangue cigano…é todo igual…é todo sangue humano! Ao quererem ser mais do que aquilo que realmente são, estão automaticamente a menosprezar os outros, a diminui-los… Aliás na vossa Terra Prometida já fazem “Ghettos” não é? Muros de betão! Já se esqueceram!? Ou acham que são a raça escolhida de deus? Digam-me lá então onde estava a vosso deus enquanto vocês eram arrebanhados para serem massacrados. Vocês que pregam o sonho sionista não merecem respeito nenhum, porque com os vossos actos de segregação e “elitização” da vossa sagrada tertúlia, tornam-se iguais aos vossos carrascos de há 61 anos! E nada aprenderam, pobres filhos de deus… Sempre que são perseguidos, o seu pai nunca intercede por eles… Talvez aqui resida a grande frustração Judaico-Sionista. Muitos dos “mártires” chorariam sangue ao verem como se cumpre Israel.
Não se esqueçam, nessa guerra houveram mais 55 milhões de mortos para além dos 5 milhões de judeus… ou o vosso sangue vale mais por litro do que o dos outros povos… os gentios! Não menosprezo o vosso sofrimento enquanto povo perseguido através dos tempos… Vocês é que menosprezam o sofrimento dos outros que foi igual ao vosso! Por se julgarem como melhores e com mais direitos e primazias… Também quero uma Terra Prometida, Oh senhores da guerra e do mundo!
Com o máximo respeito e veneração pelas vítimas de toda a IIª Guerra Mundial.
De alguém que não faz uso do privilégio de ser judeu.


Mazi DEUS eX mAchina

Fibra Moral

Bem, depois de uma semaninha de férias (que rápida passou) lá voltei ao castigo, hoje já fui trabalhar, se bem que, agora que está a chegar o Verão, trabalhar em Leça até não é mau, já que as garotas de Ipanema, perdão de Leça, começam a ceder ao calor e apresentam-se com saias "pouco compridas" e decotes mais ousados, resumindo, são um verdadeiro consolo para a vista.

Bem mudando de assunto, agora há pouco quando vinha embora do trabalho e ao passar nas paragens de autocarro do H. S. João deparei com largas dezenas de estudantezzzs em trânsito para a queima, sendo que a grande maioria eram jovens do sexo feminino com t-shirts a dizer " Caloira " estando cerca de 7 ou 8 marmanjos vestidos de morcegos a controlar a manada. Acho que em vez de chamarem morcegos a estes gajos trajados deviam chamar-lhes Chupa-Cabras, sim, esse ser que há uns anos sopeiras mexicanas, de cruxifixo na mão, juraram ter visto. Pois é , tal como o Chupa-Cabras, estes pifões querem é chupar o pescocinho e outras anatomias das cabrinhas. Se alguma caloira estiver a ler isto, o que é 99,9 % improvável, deixo aqui um AVISO em forma de rima :

" WATCHOUT, all they want is licking your cunt, tooking advantage that you are too drunk "

Teve de ser em inglês, pois em português não rimava...

Passo agora ao assunto que me fez dar ao trabalho de escrever o post.


Jack Lalaine e sua esposa.


















George Best


Jack Lalaine, o inventor do PowerJuicer, tem 80 e não sei quantos anos e aparece com frequência nas televendas a dizer coisas sobre beber sumos naturais e a sua importância para aumentarmos a longevidade, um autêntico "Senhor Saúde", certamente vai morrer feliz.

George Best, o melhor jogador de futebol irlandês de sempre e um dos melhores do mundo , também conhecido por ser um alcoólico dos pesados ( aconselho a ver o filme biográfico ) que para além do talento que tinha curtia mulheres, mulheres, mulheres e... mais mulheres .
Teve uma morte um bocado triste, numa cama de hospital com o fígado reduzido a nada.
No entanto já hospitalizado, e em fase terminal deu uma entrevista e disse duas cenas que me marcaram:

- "Estive 2 dias sem beber e sem estar com mulheres, foram as 48 horas mais longas e horríveis da minha vida."

- "Se pudesse voltar atrás faria tudo da mesma forma, sem arrependimento nem sentimento de culpa."

Coloca-se agora a questão da fibra moral, muitos dirão que Jack Lalaine é que teve a postura correcta, bla bla bla bla bla bla, mas o que é certo é que apesar de tudo ambos morreram, ou vão morrer, satifeitos com a vida que tiveram.

Eventualmente, o que interessa é chegar ao fim da linha do comboio milagroso que é a vida, e dizermos para nós próprios o que dizia o rei, " The Voice ", dos salões com cheiro a fórmica e repletos de néons: " I did it my way. "

Se calhar daqui a alguns anos terei outra perspectiva, por isso disse eventualmente.

Saudações e Abraço!

Xiquinho

O Grande Culpado

Eu não queria escrever um post sobre futebol mas porra! 48 anos depois, vamos descer de divisão e é algo que custa. Na minha opinião o GRANDE CULPADO é o senhor acima retratado pelas seguintes razões: não renovou com um treinador que este ano levou um rival á Taça Uefa, destrui uma equipa que tinha ficado em 4º lugar no último campeonato, e contratou um treinador que hoje em dia nem servia para treinar na 3º divisão.
Mas pronto a vida é assim e para o ano voltaremos ao lugar aonde pertencemos.

no wisdom in a full stomach

peço desculpas aos frequentadores, mas vi-me forçado a mudar o post por um printscreen do mesmo. a formatação do texto do outro formato estava a reprimir a minha criatividade... LOL
basta clicar e aumenta: as mesmas palavras, outros significados... sim, fui eu que escrevi o poema.... tentava fugir das brutas realidades da língua portuguesa...


josé de arimateia, o apátrida

Os Gatos das Pantufas Amarelas

Para começar, nada de mais demencial do que um grupo de indivíduos que, entre outras coisas, passam a vida a desmantelar-se... num “ ’tá bem prontos ” contínuo, por vezes exacerbado! Por consequência de tanto comportamento um tanto ou quanto boémio e andarilho, os cruzamentos ocasionais com “seres” perdidos sucedem-se a ritmos alucinantes. Assim sendo, na urbe, o número de pessoas que podes deixar chegar a menos de 5 metros da tua pessoa é minimo. Tem de haver aquela “Thin Red Line”… pois a urbe é a selva… ou melhor, a estepe, pois há pouco que comer para tanta fauna! (Sendo que alguns assemelham-se ou aparentam ser flora).
Todas as personagens da Invicta não cabiam numa caderneta de cromos de futebol da 1ª e 2ª Ligas… Atrevo-me a dizer que esta cidade tem a maior taxa de maluquinhos por metro quadrado do mundo! Sei que é certamente exagero… Mas… Ai minha Nossa Senhora do Amparo e Agonia… É com cada um…
Relatarei de seguida alguns desses encontros imediatos de 23º copo!

- Porto, 2002/2003, Santos Pousada, 22h/00h.
Rua manhosa, arcada duvidosa, à espera que o homem viesse com os consumíveis! De repente dobra a esquina, um ser sub-humano, sorumbático, poeirento, com aspecto de “Cantiflas”, muito destroçado pela Droga, perguntando se alguém tinha um “caneco”. Como ali ninguém consome A Merda, era mais que natural que ninguém tivesse. A partir deste momento desejei que tivesse sido a bófia a virar a esquina, pois para além de “não ter nada que me compromete-se”, seria só “filme” para aguentar no máximo 20 minutos, em vez das quase 2 horas a levar com aquela criatura suja e infecta. O “Bince” decide apresentar-se …Adolfo… (Diz ele!). Começa então, para mal dos nossos pecados, a interagir com os presentes, na maior sucessão de actos tresloucados que tive oportunidade (?) de assistir…
A um diz-lhe que andou com o pai do mesmo na guerra da Guiné… delírio… visto ele não ter mais do que 35 anos. A outro pergunta-lhe o nome, ele diz – “Zé” – e o “Bince” grita – “Eusébio!?!?! MAS TU NÃO ÉS PRETO!...”. Enquanto tudo decorre ele tenta tocar nas pessoas, o que é largamente nojento e por isso evitado. Aproveita os sons saídos de uma guitarra lá presente, para executar uma “dança louco-frenética” ao melhor estilo de Gomorra! De seguida retira uma faca do bolso, projecta-a inconscientemente para onde estava virado. Por sorte, era a porta do prédio que à sua frente se encontrava! BOM… Ficou tudo estupefacto e com vontade de “chegar-lhe a roupa ao pêlo”, mas 10 a bater num mísero não parecia correcto e não fui educado assim… Talvez já tenha morrido… Era, verdade seja dita, o melhor projecto de vida para ele…
O consumível veio e nós fomos!

- Porto, Aliados, 2001, 5 da tarde!
Eu e o meu amigalhaço (aquele que transporta o Cálice da Última Ceia do Meu Filho) estávamos a contemplar a tarde sentados num banquito a meio da praça, fumegando sorridentemente, quando aparece um tipo, com aspecto de tinha acabado de provocar a fissão do átomo, só que no interior da sua cabeça. Pois o homem possuía, para além de um cabelo crespo e einsteiniano, um buraco triangular imperfeito na testa, sem crânio, só pele (Resultado da fissão do átomo!?) com uma lata de cerveja de ½ litro na mão! Enquanto ele dizia coisas, eu e o outro morríamos de riso, com trocas cúmplices de olhar, como quem diz – “Olha… mais um…!” ou “Só a nós…!”. Lá lhe demos o que restava do Cigarro da Abissínia e fomos à vida… ‘Té logo… Oh maluquinho!

Há de tudo, desde gajas meias despidas e descalças em Fevereiro num completo “delirium tremens” a apanhar flores nos jardins dos Aliados às 7 e meia da manhã, “cotas” todos cegos a berrarem “Mete por Alcobaça que é mais perto” ou cotas manhosas da Sé a dizerem que vão comprar casa ao Zé Pagode…
Sem mais delongas… Só mais uma dúvida pertinente e persistente. PORQUE CARGA D’ÁGUA ANDA TUDO DE COR-DE-ROSA?


A bordo do Transiberiano, a contemplar as montanhas do Stanovoje-Nagorje a caminho de Sovietskaya-Gavan, numa pura náusea cromática!

Mazi dEUS eX mACHINA

Dias Estranhos

"In the early 1980´s, low budget filmmaker Larry Buchanan made the Film Beyond The Doors aka Down Of Us, which advanced the theory that Jim Morrison, along with Jimmi Hendrix, were killed by the governement in an atempt to stamp out "radicals" . "

Provavelmente esta é mais uma especulação absurda, de entre as várias que existem, acerca da morte destes dois indivíduos, mas isso também é irrelevante, o que é certo é que estes dois senhores deixaram como legado tal obra que ainda hoje, cerca de três décadas após a morte de ambos, milhões de hippies ( ou o que queiram chamar a gajos que curtem ficar todos cegos e desfrutar do som/poesia destes dois artistas ) continuam a apreciar a sua herança.

Morrison e Hendrix puseram em prática a célebre frase de William Blake : " The Road Of Excess Leads To The Palace Of Wisdom. "
Só que esta estrada de excessos para além de nos conduzir ao Palácio da Sabedoria/Conhecimento, deixa-nos permeáveis aos chamados Dias Estranhos, dias em que após alguns excessos nos vêm á cabeça imagens como estas:

Para melhor compreensão das coisas que estou para aqui a dizer passo a transcrever a letra de Strange Days , música que dá o nome a um dos albuns dos Doors:



Strange Days Have Found Us

Strange Days Have Tracked Us Down
They´re Going To Destroy
Our Casual Joys
We Sall Go On Playing
Or Find A New Town

Strange Eyes Fill Strange Rooms
Voices Will Signal Their Tired End
The Hostess Is Grinning
Her Guests Sleep From Sinning
Hear Me Talk Of sin
And You Know This Is It

Strange Days Have Found Us
And Through Their Strange Hours
We Linger alone
Bodies Confused
Memories Misused
AS WE RUN FROM THE DAY
TO A STRANGE NIGHT OF STONE




Saudações e Abraço!

Xiquinho

Nojo

Estava eu à espera do autocarro, a ouvir música e a olhar para ontem na paragem à beira do Capa Negra perto da faculdade, até que pára um carro desportivo preto no semáforo em frente da paragem. Este carro era conduzido por um senhor que tinha aspecto de empresário, com para aí 40 anos, que começa a olhar para a paragem e a dizer coisas. Eu não percebi nada do que o man estava para ali a dizer, até que uma senhora que estava ao meu lado me diz que o palhaço do gajo estava a gozar com um cego que também se encontrava na paragem, e disse coisas como:"... como vai isso ó ceguinho, pelos vistos vês cada vez pior." e "Olha para a frente se não cais".

Mas o que vai ou o que existe na cabeça de quarentões para gozarem com um cego? Não era uma criança, quase de certeza não era maluco. Ou era um deficiente mental (não o estou a comparar com pessoas com distúrbios mentais), ou estava bêbado, mas para mim só deve ter merda naquela cabeça.

Já não chega vivermos numa sociedade onde pouco se liga aos problemas das pessoas com vários problemas, tanto físicos como mentais, sem condições para os tratar, com impedimentos arquitectónicos vários, ainda há bestas que gozam com eles em plena via pública, a alta voz com 20 pessoas na paragem. Ainda agora estou a pensar como se sentiu o cego perante esta situação.
Também fiquei estupefacto porque ninguém que se encontrava na paragem disse nada, à parte da referida senhora que o chamou de javardo que me levou a tomar atenção para o que se passava.

Será que a besta se sentiu melhor, com o ego, mais inchado por causa disto? Será que vai chegar ao café logo à noite e vai se vangloriar de ter gozado com um cego?

É por esta e por outras que cada vez mais certo tipo de pessoas me repugna.