The simple things – or the meaning of life

Há tanta coisa que nos passa despercebida quando todos os dias, tentando criar a nossa felicidade, caminhamos pelas ruas iluminadas de compras. Tantas mãos sujas a tentar agarrar um pouco do perfume que a algibeira exala; tantas crianças ranhosas, sujas nos braços de mães que precisam extorquir a misericórdia que alimenta os vícios; pequenas doenças à porta de igrejas para comungar da benevolência…
Porto, estas são as ruas, estas as pequenas pessoas. Muitas vezes fico parado, tiro-lhes fotografias que não mostro a ninguém, cujo único propósito é fixarem quem não é visto, quem é ignorado abertamente até por mim, na minha febre de vida e de alienação.
Não sou diferente de ninguém, em nada melhor: tenho pressa, não tenho paciência nem moedas para as histórias de aterrorizar de ninguém… vivo na cidade há demasiado tempo para ainda acreditar na bondade inerente às pessoas: espero o perigo de qualquer lado, sob qualquer forma e por isso encarcero-me dentro de prisões plásticas que a televisão me diz para comprar e de onde não consigo alcançar ninguém…

Três episódios que ilustram o que anda aí fora:

Gaia, caminhava perto do largo dos aviadores quando vejo do outro lado da rua uma mulher a ser insultada por um gajo de pinta duvidosa; estalo da prache, silêncio comprometido, ninguém viu nada, ninguém agiu tolhidos pelo medo da “não-interferência”. Tenho fotos da mulher que não se atreveu a ir embora depois de ter sido agredida e do “homem” que a acompanhava.

Porto, já me aconteceu de tudo desde ver senhores de fato, grande Mercedes e pinta de director comercial a visitar as putas mais horríveis da cidade, dois cidadãos de cinquenta anos a agarrarem-se pelos cabelos e a enfiarem as suas cabeças quase calvas contra portas na raiva de qualquer gesto inobservável, avozinhas de todos nós a comerem o lixo de ninguém, gajos cobertos de pó que chegam perto de ti, se sacodem anunciando placidamente que vieram a pé de Madrid, e perguntam se ninguém tem um caneco, gajos que te pedem cinza para fumarem um caneco, gajos que te pedem um euro para comer uma sopa que sabes que nunca o irá ser, motoristas que te tentam atropelar porque atravessas no vermelho sem olhar, outros que fecham as portas com o terror do telejornal da TVI estampado no rosto, gajos com óbvios problemas com drogas duras a exigirem o pagamento da piedade que inspiram… não sei qual escolher… além do mais, se tudo isto me acontece, diz a sociedade, é porque faço algo que faz com que isso aconteça. Terei de ter mais cuidado com o meu aspecto de hoje em diante…

A caminho de casa, criança de seis anos a brincar na camioneta, mãe entediada por mais um dia de trabalho excessivo e mal pago, queixas da mãe, ruído excessivo, “estás a ser uma criança!”, eu tento ler o meu livro, fazer de conta que nada daquilo está realmente ali, mas não consigo: volto à realidade a tempo de compreender que o ruído que ouvi foi a mãe a bater na cara da miúda, a cabeça embateu na janela, choro imediato… Saí e fui a pé…


José de Arimateia, abrigado na marquise devido à chuva…